Il volo di un gabbiano: quando tutto era straordinario.By Valeria

Dai giar­di­ni di San Giu­lia­no si può osser­va­re quel­la par­te di lagu­na che si esten­de fra Mestre e Vene­zia. È dav­ve­ro un bel col­po d’occhio!

Da lì un gior­no osser­va­vo il volo di un gab­bia­no; quan­ta ele­gan­za in quel bat­ti­to d’ali! Ma soprat­tut­to quan­ta con­cen­tra­zio­ne in quel gesto, quan­ta atten­zio­ne nel­lo sci­vo­la­re sul­le cor­ren­ti d’aria, nel coglie­re la cor­ren­te ascen­sio­na­le per librar­si anco­ra più in alto, anco­ra più su, per poi discen­de­re con un’ampia vira­ta e pla­na­re con mil­li­me­tri­ca pre­ci­sio­ne su un palo di ormeg­gio del­le bar­che.

Ho osser­va­to a lun­go quel volo men­tre sul­lo sfon­do, ogni tan­to, pas­sa­va un aereo diret­to all’aeroporto Mar­co Polo.

Quel gab­bia­no non sa nul­la di inge­gne­ria aero­nau­ti­ca, non pos­sie­de alcun bre­vet­to da pilo­ta, si affi­da inte­gral­men­te al suo istin­to. E non sba­glia una manovra.

Ho pro­va­to ad imma­gi­na­re qua­le pro­fon­do pia­ce­re può pro­dur­re il volo sen­za altre ragio­ni che il volo stes­so. Sen­za alcu­na dispersione.

L’essere uma­no, con tut­ti i suoi tito­li di stu­dio, con le let­tu­re di una vita, con la sua men­te raf­fi­na­ta ed evo­lu­ta, inciam­pa, cade, non sa sta­re in equi­li­brio, si con­fon­de, si agita.

Ma soprat­tut­to per­de, in età adul­ta, la capa­ci­tà di diven­ta­re l’azione stes­sa, di ricer­ca­re il pia­ce­re nel­la pre­ci­sio­ne del movi­men­to, nell’ascolto, nell’osservazione.

Egli si muo­ve per usci­re di casa, ma con la men­te non è lì, con la men­te non sta apren­do la por­ta di casa sua, non la sta richiu­den­do alle sue spal­le; egli con la men­te è già fuo­ri, è già arri­va­to sul posto di lavo­ro; con la men­te è già assor­bi­to in tut­ti i casi­ni che tro­ve­rà in uffi­cio o dal­le bel­le gam­be del­la collega. 

Egli si lascia tra­sci­na­re dal­la cor­ren­te dei suoi pen­sie­ri e del­le sue emo­zio­ni con­fu­se. Cer­ca di fare ordi­ne con la men­te, cer­ca un filo logi­co che lo aiu­ti a ricom­por­re la sua vita eppu­re, più cer­ca di fare il pun­to, più scen­de nel det­ta­glio e più per­de la visio­ne d’insieme. Si per­de nel­le vibra­zio­ni dei suoi pen­sie­ri, si per­de in un con­ti­nuo rimu­gi­na­re sé stes­so, e sé stes­so in rap­por­to agli altri.

Qual­cu­no ricor­da quan­to era­no inten­se le sue gior­na­te quand’era bam­bi­no? Ricor­da quell’instancabile pia­ce­re che una cor­sa gli sape­va pro­cu­ra­re? Ricor­da quan­to era suda­to e quan­ta sete ave­va e quan­to tut­to que­sto non aves­se alcu­na impor­tan­za? Quan­to più impor­tan­te fos­se con­ti­nua­re quel­la cor­sa, ascol­ta­re il suo­no dei pro­pri pas­si sul­la super­fi­cie erbo­sa, il respi­ro un po’ affan­no­so ma rego­la­re, il bat­ti­to car­dia­co acce­le­ra­to, il cor­po leg­ge­ro e for­te, la sen­sa­zio­ne di poten­za, l’aria acca­rez­zar­gli il viso, la gio­ia incon­te­ni­bi­le?

Ricor­da­te tut­to que­sto? Non era straordinario?