Tracce di Profumo: Paradiso Perduto by Valeria

Se solo fos­se pos­si­bi­le, vor­rei pren­de­re per mano un ami­co un po’ nostal­gi­co e por­tar­lo a spas­so fra suoi ricordi…

Egli ritie­ne il suo pas­sa­to remo­to, quel­lo del­la sua infan­zia, il “vero paradiso”.

Vor­rei con­dur­lo in quel para­di­so affin­ché pos­sa sve­la­re il lavo­ro fat­to dal tem­po che – per effet­to del­la distan­za – ha rico­strui­to even­ti, rimar­gi­na­to cica­tri­ci, epu­ra­to momen­ti bel­li e pro­fu­ma­ti del dolo­re inte­so e acu­to che un bam­bi­no sa provare.

For­se così ricor­de­reb­be la tri­stez­za che sca­va sol­chi pro­fon­di nel cuo­re di un bam­bi­no quan­do egli vive un’ingiustizia, o quan­do scor­ge fra le pie­ghe di un sor­ri­so for­za­to la tri­stez­za negli occhi di un geni­to­re, o anco­ra quan­do si vede immer­so in que­sto mare e sa di non poter deci­de­re, di non poter dispor­re del­la pro­pria vita come vor­reb­be, di esse­re sog­get­to ai cam­bia­men­ti di umo­re di un adul­to che lo sta sgri­dan­do per nul­la, che non lo ascol­ta vera­men­te, non sa amar­lo per quel­lo che è.

Vera­men­te l’infanzia è quel para­di­so che ricordiamo?

Io pen­so di no.

Il para­di­so che ricor­dia­mo è la men­te puli­ta di un bam­bi­no, la capa­ci­tà di stu­pir­si non anco­ra per­du­ta, la sem­pli­ci­tà con cui egli sci­vo­la nel­la vita sen­za ma e sen­za se, il corag­gio di pren­de­re sal­da­men­te in mano le redi­ni dei suoi sogni e del suo sen­ti­re più profondo.

Quan­do il tem­po ci resti­tui­sce un ricor­do, que­sto asso­mi­glia alla nostra imma­gi­ne ritrat­ta in una vec­chia foto: ci vedia­mo più gio­va­ni e più bel­li di come real­men­te ci sen­ti­va­mo a quel tem­po e in quel­le vesti, ma non abbia­mo la più pal­li­da idea di qua­le fos­se il nostro sta­to d’animo al tem­po in cui fu scattata.

Quel tem­po remo­to, soprat­tut­to, è un ricor­do non peri­co­lo­so per­ché è già sta­to, al qua­le ci pos­sia­mo abban­do­na­re nel­la più asso­lu­ta cer­tez­za di non com­pro­met­te­re nes­su­na del­le sicu­rez­ze tan­to fati­co­sa­men­te costrui­te duran­te la nostra vita.

Nel nostro viag­gia­re attra­ver­so ricor­di nar­co­tiz­za­ti da nostal­gia, rim­pian­ti, noia, pau­ra, auto­com­mi­se­ra­zio­ne, fru­stra­zio­ni di varia natu­ra e – per­ché no – pau­ra di mori­re, dimen­ti­chia­mo che stia­mo per­den­do qual­co­sa nel qui e ora.

Per­dia­mo con­ti­nua­men­te quel­la ade­ren­za alla vita che abbia­mo com­ple­ta­men­te abban­do­na­to entran­do nel mon­do adulto.

Ma più pro­ba­bil­men­te, in quel mon­do adul­to ci sia­mo sem­pre rifiu­ta­ti di entrare.

Il desi­de­rio di deci­de­re la pro­pria sor­te che esplo­de­va nei nostri cuo­ri infan­ti­li è nau­fra­ga­to tra­sfor­man­do­si con l’età in un sen­ti­re pavi­do e ari­do, anche se lo masche­ria­mo defi­nen­do­lo sen­so del dove­re, sag­gez­za, moralità.

Quel cuo­re pul­san­te di un tem­po che ren­de­va un pro­fu­mo vero pro­fu­mo ora è diven­ta­to un cuo­re soli­di­fi­ca­to, ina­ri­di­to e spento.

E pur­trop­po in que­sto cuo­re lo spa­zio per il nostro para­di­so per­du­to non c’è più.

La tra­sfor­ma­zio­ne dun­que può avve­ni­re sol­tan­to in quel pun­to, lascian­do­lo nuo­va­men­te espan­de­re, dila­ta­re, come nell’atto di offrir­lo in dono all’intero Universo.