Il senso di vuoto

Non saprei defi­nir­lo altri­men­ti. Un ter­mi­ne affi­ne potreb­be esse­re “noia”, ma for­se nep­pu­re que­sto ren­de mol­to l’i­dea.

Cre­do acca­da quan­do si cer­ca di cat­tu­ra­re qual­co­sa sen­za riu­scir­ci. Non ha nul­la a che fare col sen­so di leg­ge­rez­za. Soprag­giun­ge quan­do tut­to sem­bra esse­re sen­za sen­so, sen­za “sostan­za”. Come bere del­l’ac­qua che non dis­se­ta. È l’op­po­sto del sen­so del miste­ro, del­la bel­lez­za, del­l’a­mo­re. Il con­tra­rio del­l’in­ten­si­tà.

È quel­l’i­stan­te in cui ver­reb­be da dire “Ehi, scu­sa­te un momen­to! Ma io che ci fac­cio qui? Che sco­po ha tut­to questo?”. 

Tra­smet­te la sen­sa­zio­ne di esse­re diven­ta­ti sot­ti­li, sot­ti­li. È una per­ce­zio­ne di per­di­ta di signi­fi­ca­to del­la pro­pria esi­sten­za.

È l’op­po­sto del­l’a­ria di mare pro­fu­ma­ta e pie­na. Il con­tra­rio del­l’o­do­re inten­so del muschio in mez­zo ad un bosco di larici.

È qual­co­sa da cui ho sem­pre cer­ca­to di fug­gi­re il più rapi­da­men­te pos­si­bi­le, anche a costo di rin­cor­re­re sogni o di cac­ciar­mi in qual­che gua­io. A costo di pen­sa­re in negativo.

È un sen­ti­re vacuo che sol­tan­to ciò che ha il sapo­re anti­co del ritua­le rie­sce ad allontanare.

For­se si dovreb­be saper ascol­ta­re anche que­sto “non esse­re” per­ché vuo­le dir­ci qualcosa.

Ci sono suo­ni che piac­cio­no e suo­ni che intri­sti­sco­no. E quel­li che svuo­ta­no di signi­fi­ca­to ogni cosa. Vibra­zio­ni insom­ma.

Que­sta vibra­zio­ne asso­mi­glia ad un annul­la­men­to, ad uno sbia­dir­si del­l’e­si­sten­za e io non rie­sco ad ascol­tar­la. Non rie­sco a sof­fer­mar­mi nep­pu­re un istan­te a doman­dar­mi che cosa signi­fi­ca, per­ché nasce, cosa la pro­vo­ca. Pro­prio non ce la faccio.

Aspet­to; dopo qual­che gior­no in un modo o nel­l’al­tro pas­sa. A vol­te s’in­fran­ge nel­la gio­ia, altre nel dolo­re, ma passa.

Asso­mi­glia all’i­stan­te in cui un sipa­rio si chiu­de gene­ran­do una sospen­sio­ne alla qua­le segue l’il­lu­mi­na­zio­ne del­la sala del tea­tro. La rap­pre­sen­ta­zio­ne non è ter­mi­na­ta, è sta­ta sola­men­te inter­rot­ta, ma ora vedo i vol­ti anno­ia­ti degli spet­ta­to­ri che masti­ca­no caramelle.

Ver­reb­be da alzar­si e dire

Al dia­vo­lo lo spet­ta­co­lo, non mi va di sta­re qui ad aspet­ta­re il secon­do tem­po; ora esco, lascio que­sta sala e cam­mi­no da solo nel­la not­te. For­se la luce del­le stel­le mi sarà di aiu­to, o la lin­gua di fuo­co che si span­de duran­te l’al­ba all’o­riz­zon­te, oppu­re il colo­re cre­pu­sco­la­re del tra­mon­to. Ma in que­sto posto ad atten­de­re la con­clu­sio­ne di una sto­ria che non è la mia io non ci voglio pro­prio rimanere.